Если бы я обладал воображением и достаточным запасом самолюбия, я написал бы сценарий. Это был бы прекрасный сценарий, у меня бы его с руками оторвали. И он получил бы приз в Каннах. Обязательно, там такое любят. Хотя никто не верит, что так бывает в жизни.
Я написал бы о безумной любви двух дагестанских девушек, одна из которых уехала в Москву учиться. И чтобы не сойти с ума после расставания, придумала гениальный план - она выдала свою любовь замуж за московского жениха-кавказца, друга брата, почти родственника. Год безмятежного счастья под видом "лучшей подруги и друга семьи". Дневные свидания, вечерние чаепития. Потом белые, вытаращенные глаза одураченного мужа, хватающегося за то место, на котором его предки носили кинжал. Крики "Еще раз переступишь порог нашего дома- убью!" Мольбы не говорить кавказским родственникам (родители- то давно знали все). Потом конец учебы и наваждениям, когда сквозь чужие черты случайного отражения в вагоне метро проступает ее улыбка. Встречи на раз и десять. И отчаянное бегство от себя в баснословный Дублин. Якобы изучать язык по фиктивному приглашению. Успешная карьера нелегального гинеколога для мигрантов. И чудесное спасение от пожизненного заключения за запрещенный в стране аборт. 2 года жизни под судом без паспорта на пособие. 2 года невозможной любви с белокожей, как балтийский песок, эстонкой. С ее невесомой спокойной потусторонней улыбкой, с замашками Гавроша и раблезианской устойчивостью к виски. Галлоны виски, мешки экстази и прочей дряни, только чтобы удержать в эмульсии эти две не смешивающиеся стихии - взрывная любвеобильная и мятежная кавказская кровь и чуть грубоватая,но такая домашняя и простая, как пресный эстонский сыр североевропейская. И после пожара - спокойные прогулки по пепелищу с узнаванием в расплавленных тенях примет былого счастья. Тем чудом, спасшим ее от депортации и нового позора была эстонская подруга.
Я сидел с ней в японском ресторане, рассеянно рисуя палочками узоры из васаби на тарелочке и думал, что любовь, розовая, голубая или оранжевая, отчего-то рано или поздно становится серой. Что обстоятельства непреодолимой силы мы старательно создаем себе сами. И что для того, чтобы убежать от своего прошлого, наш земной шарик маловат. Что самые неподходящие друг другу люди отчего-то начинают испытывать безумную тягу друг к другу, а после неизбежного атомного взрыва хватаются за первого выжившего в штате Алабама негра, как за последний шанс. Что, наконец, любовь напоминает невозможные фигуры Эшера, в которых на первый взгляд все правильно и реально, но если приглядеться, грани переворачиваются и то, что было фасадом, оказывается изнанкой, и контур не замкнется никогда.
Я не буду писать сценарий,потому что эта история написана уже миллионы раз. И чем чаще ее читаешь, тем сильнее хочется придумать что-то новое. Нет. Придумать - воображения не хватит. Придется прожить.