Даже когда от нас уходят,
Они себя нам оставляют,
И в нас неслышно происходят.
Они случаются однажды.
И в темных гулких коридорах
Шагает одиноко каждый
Из тех, кто был когда-то дорог.
К ним не пройти - глухие стены.
Не докричаться. Не пробиться.
Те, кто не смог простить измены,
С кем мы смогли легко проститься.
Кого ругали и молили,
Кому вздымали пьедесталы,
Чьи телефоны мы забыли,
Чьих писем словно не бывало...
Но вдруг ворвется запах прежний
К знакомой музыке в сетчатке,
Взъерошит волосы небрежно,
И вспомнит кожа отпечатки.
И все, что было с грифом "глупо"
Давно отправлено в архивы,
Достанет с полок память, скупо
Слезу роняя на курсивы.
И проходя все муки ада
От очных ставок заполночно
Мы шепчем им: "Так было надо.
Наверно... Может быть... Не точно..."
Надо же, они вернулись. Рифмы. Это хорошо. Значит - будет.Все.Еще.